Sólo somos música.

Estoy en el metro, hay un ruso tocando el violin; y él no sabe que hoy puede ser la canción de tu vida.

Cuando nacemos, lo primero que ocurre es que nos dan un azote en el culo para que cantemos; y morimos acompañados por una máquina que emite un pitido continuo,indicando que nuestro corazón ya no late.Como una base de beatbox.
Supongo,que solo somos música,y que nuestro cuerpo es como la carátula de nuestros greatest hits.

Vivimos enseñando una carátula maquillada, para vender más al público, aunque a mí lo que más me gusta es lo que sólo se puede ver cuando ya has comprado el CD.  Lo abres y te encuentras canciones de millones de estilos diferentes. La de tu primer beso; la del mejor bocata de tortilla, sí, el de Salou; el dia que te disfrazaste de Patricio o el día que te casaste por quinta vez.

Al final sólo somos música, cadenas de ADN tatuadas con el rotulador de las canciones de nuestra vida. Las bonitas,con permanente; las feas con un Carioca, para intentar borrarlas; aunque esas son las típicas que no te dejan dormir porque tienes el ritmillo en la mente y no paras de cantarlas involuntariamente.

Y aquí estoy yo, sumando una canción más a este gran álbum de temazos.. Para que el día que el monitor del hospital marque mi base de beatbox alguien recuerde esta canción y diga:
-¡Ostia! ¿Esta chica no es la que compuso”Sólo somos música” en el metro?

Texto: Marta Torralba

Fotografía: Sofía Caballero

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